Huellas

Sin duda en esto de la tristeza,
alguien siempre
suele llevarnos la delantera,
el viento se volvió la cabellera
de aquella madre
que por las calles de alguna ciudad
deambula sin consuelo
los afectos que,
de a pocos o de súbito,
se le quedaron sin bautizar,
hay días que son sus huellas,
sobre los que a mí,
no he de poder calcular cómo,
ni durante cuánto tiempo,
me fue dado transitar.

Casi el séptimo día, del cuarto mes,
del trigésimo segundo año
de una apenas recordable temporada,
sobre la arena gris de este verano impune,
las huellas que he estampado
continúan siendo los mapas
que con exactitud
y pocas escalas,
conducen al abismo,
contigo que acabas de leer esto,
quedo en deuda,
pues ni tarde ni temprano,
y de la noche a la mañana o viceversa
cuando menos te des cuenta,
las estarás siguiendo.//